En esta isla están todos encantados de su República de Irlanda. Sobre todo les encanta el hecho de ser una república; es su gran estandarte. El IRA que ayudó a separarles de los británicos es el "Irish Republican Army" al fin y al cabo. Sin embargo, de todo lo que política y administrativamente representa la palabra "república" lo que más simbolismo tiene para ellos es el hecho de no estar bajo la soberanía de ninguna reina de alguna isla cercana, sino gobernados por sí mismos. Han elegido ser republicanos porque los británicos son monárquicos, es su manera de ser diferentes, una reacción más que una decisión.
Se podría hablar mucho del asunto y tampoco estoy yo como guiri con mes y medio de experiencia como irlandés como para ponerme a analizar su historia. Sin embargo, lo que sí que puedo hacer es alquilarme un coche en Dublín y pillar la autopista que va a Belfast conduciendo por la izquierda a ver que se cuece por esa parte de Irlanda totalmente traumatizada por el divorcio de sus padres.
Lo de conducir por el lado izquierdo es extraño, pero te acostumbras en poco rato. Los pedales están en el mismo orden que los del continente y la palanca de cambios también. La diferencia es que se cambia con la mano izquierda acompañada de un puñetazo instintivo a la puerta con tu mano derecha. Gajes del oficio. Mientras vayas con más coches por la carretera se va bien, pero en cuento te quedas solo ya no sabes que desvío tomar ni por qué carril hay que meterse. Es una experiencia entretenida, aunque también algo estresante. Creo que nunca me habían pitado tanto en un fin de semana, aunque no sé cuanto puede influir el ir por allí con una matrícula republicana.
Y una vez llegas a Belfast... ¿qué diferencias se notan? Nosotros nos plantamos allí un viernes por la noche de esos en los que Dublín está lleno de vidilla por todos lados y nos encontramos una ciudad fantasma. No había ni un alma por las calles. Todo estaba cuidadísimo, limpio, organizado... con algunos coches y autobuses, y con toda la acera para nosotros. Tuvimos que rebuscar por el centro para poder al menos encontrar a alguien a quien preguntar donde podíamos ir a tomar algo un viernes a las 11 de la noche. Al final lo encontramos, nos tomamos un par de pintas entre un bar casi vacío y una discoteca que cerró a la una y para casa que a la mañana siguiente había que visitar Belfast oeste y la Calzada de los Gigantes.
En Belfast West no hay muro con tanques y soldados británicos, aunque hay rumores de que si los buscas bien los encuentras. Se supone que lo rodea, y si entramos y salimos sin verlo es sospechoso eso de que siga ahí. Los murales católicos de Belfast hablan de Palestina, Cataluña, Euskadi, la política de Bush, la guerra civil española y publicidad sobre taxis. Parece que el capitalismo y la política exterior es lo que se lleva por ahí ahora. Lo que sí se puede mencionar es que encontramos un jardín/monumento dedicado a los martires irlandeses con alguna palabra subida de todo hacia los británicos, donde un tanque de la policía (fanáticos pro-británicos) nos pitó por pararnos a verlo y donde el jardinero nos abrió la puerta encantado de que fuésemos españoles y después algo decepcionado de que no fueramos vascos.
La Calzada de los Gigantes fue una pausa no política en el viaje. Una curiosidad geológica interesante digna de visitar, aunque no dejan de ser unas cuantas piedras en la costa que a ciertas personas pueden resbalarles bastante. Se formaron hace 60 millones de años debido al basalto que bla, bla, bla... Lo que mola es la versión "b" del asunto. Un gigante irlandés la construyó para ir a Escocia a partirle la cara a un gigante escocés (¿igual por ser británico?), pero cuendo llegó y se lo encontró vió que era mucho más grande que él y echó patas de vuelta a Irlanda. El problema fue que el gigante escocés venía detrás, así que tuvo que improvisar un plan rápido: se vistió de bebé y se metió en una cuna haciéndose el dormido. Cuando llegó el escocés sin aliento se encontró a la mujer del gigante irlandés y le pregunto por él, a lo que la mujer le respondió que había salido un momento y que volvería muy pronto, pero que por favor si le esperaba no hiciera mucho ruido que tenía al bebé durmiendo. Cuando el gigante escocés vió el tamaño del bebé se hizo
una idea del tamaño que debía tener el padre y se achantó, por lo que se volvió a Escocia y por el caminó destruyó la calzada para que el gigante irlandés no pudiera seguirle. Por eso solo queda esa pequeña parte. Merece la pena verlo.
Por último antes de volvernos paramos en Derry (nombre católico) o Londonderry (nombre protestante). Aquí sí que ya las cosas se pusieron tensas. Barrios divididos, aceras y farolas pintadas según la zona, murales más agresivos y esa clase de cosas. Nos hospedamos en un hostel muy barato que lo llevaba una neozelandesa muy hippie que pasaba de todo. Había unos asturianos que nos encontramos en el hostel de Dublín, en Belfast, en la Calzada y luego en Derry. Resulta que uno de ellos tocaba la gaita asturiana y un irlandés le oyó, por lo que le pidió que tocara en un pub del centro. Fuimos todos para allá a pasar la noche, pub católico con banderas de todo tipo incluyendo la Ikurriña y la republicana nacionalista catalana. Fue una noche divertida tomando pintas con conciertillos. Al día siguiente visitamos la zona católica donde ocurrió el Bloody Sunday; después el centro histórico y por último la zona protestante. La ciudad en sí es bonita y agradable, pero el ambiente de tensión que se cierne por encima te puede carcomer. El odio flota por las calles como la bruma de invierno y se mete en la gente hasta los huesos. Es curioso cuando hablas con ellos y ves que se toman tan en serio algo a lo que nosotros como extranjeros no le vemos ningún sentido. Mientras el mundo busca la convivencia entre "cristianos" y musulmanes aquí se matan entre dos ramas cristianas casi iguales. Supongo que todo tiene que ver con la integridad territorial. Ellos quieren toda su isla, nosotros toda nuestra península y los marroquíes su parte de Africa. Sin embargo, hablando con gente local, ves que lo pasan mal
porque es un país pequeño. En el resto de UK son ciudadanos de segunda, en su propia tierra solo son bien recibidos entre la mitad de ellos con los que no están en guerra; y por algún motivo no van a la república del sur. Tienen una idea extraña de que en el sur les han dado la espalda y que no les quieren. Todos somos egocéntricos y creemos que nuestros asuntos son importantísimos. La verdad es que en Dublín la gente va a su rollo, a divertirse, y no le importa a nadie ni la reina ni los ingleses ni nada mas allá de conseguir pasta para unas Guinness y una vida cómoda. Pobres norirlandeses, supongo que han tenido mala suerte. En fin, como el 80% del planeta al fin y al cabo.
De todo esto yo solo saco que nos toca sufrir las consecuencias de nuestra historia. Nuestros platos nacionales vienen de lo que se podía apañar rápido en tiempos de penuria, nuestras costumbres de lo que exigía el clima, nuestro legado de lo que respetaran las guerras; y ya no queda nadie que lo haya vivido para explicárnoslo. Aprendemos de lo que tenemos a mano, y como ni mires y viajes más allá vas a ver muy poco del pastel. Como Platón y su mito de las sombras. No me gustaría nacer, crecer y morir en el norte de Irlanda. De entre todos los sentimientos humanos alrededor de los cuales puedes basar tu existencia, el odio no tiene pinta de ser el correcto.
